圣 诞 老 人 坐 在 大 堂 中 央 抱 着 排 了 长 队 等 着 许 愿 的 小 孩 子 亲 切 着 ， 节 日 装 饰 到 处 富 丽 堂 皇 着 。 我 也 穿 了 白 绒 毛 溜 边 的 桔 红 毛 衣 ， 着 意 着 ； ｓ ｎ ｏ ｗ ｍ ａ ｎ 公 仔 的 耳 环 摇 在 耳 边 ， 叮 当 叮 当 着 。

　 　 然 而 圣 诞 节 还 是 离 我 很 远 很 远 ， 似 乎 还 只 是 属 于 电 影 中 过 堂 的 片 断 ， 不 在 我 的 世 界 。 我 冷 眼 看 着 圣 诞 的 繁 华 ， 把 手 插 进 大 衣 的 口 袋 ， 漠 然 着 。 我 这 年 圣 诞 在 美 国 。

　 　 回 家 的 路 上 ， 我 故 意 踏 进 积 雪 ， 簌 簌 地 空 寂 地 响 。

　 　 先 生 走 过 来 体 恤 地 轻 拥 我 的 肩 。 我 抬 起 头 来 ，

　 　 他 那 美 丽 深 邃 的 蓝 褐 色 眼 睛 这 夜 却 有 点 陌 生 ， 我 眯 起 眼 ， 有 点 迷 惘 不 知 所 终 的 泪 气 涌 上 来 。 “ 去 喝 杯 咖 啡 吧 。 ” 先 生 努 力 地 制 造 浪 漫 。 尽 管 我 不 喝 咖 啡 。

　 　 咖 啡 馆 里 向 来 都 柔 和 而 温 润 ， 最 容 易 为 思 绪 着 色 。 昏 黄 不 着 意 的 灯 光 ， 旧 式 留 声 机 里 黑 色 密 纹 唱 片 旋 放 出 的 圣 诞 经 典 老 歌 《 Ｓ ｉ ｌ ｅ ｎ ｔ 　 Ｎ ｉ ｇ ｈ ｔ ， Ｈ ｏ ｌ ｙ 　 Ｎ ｉ ｇ ｈ ｔ 》 ， 木 讷 的 壁 挂 式 老 电 话 … … 直 教 人 心 里 的 细 弦 摇 曳 出 涟 漪 来 。 先 生 柔 柔 地 望 着 失 神 的 我 。 我 深 吸 一 口 气 ， 拉 回 天 马 行 空 的 心 神 ， 告 诉 自 己 要 好 好 享 受 这 个 异 乡 的 白 色 圣 诞 。

　 　 打 着 蝴 蝶 ｔ ｉ ｅ 的 侍 者 殷 勤 地 递 上 酒 水 单 。 先 生 向 来 尊 重 我 的 意 思 ， 从 不 自 作 主 张 为 我 张 罗 。 于 是 拿 着 Ｍ ｅ ｎ ｕ ， 我 有 点 不 知 所 措 。 侍 者 赶 快 好 意 地 推 荐 ： “ 爱 尔 兰 咖 啡 怎 么 样 ？ ”

　 　 “ 什 么 ？ ” 我 簌 然 惊 跳 ， 差 点 带 翻 了 桌 子 。

　 　 怎 么 了 怎 么 了 怎 么 了 ？ 怎 么 连 咖 啡 这 么 纯 粹 的 异 乡 情 调 也 变 得 与 思 念 有 关 ？

　 　 旧 年 特 意 点 那 杯 浮 着 鲜 奶 油 内 深 外 浅 的 双 鱼 座 Ｃ ａ ｐ ｐ ｕ ｃ ｉ ｎ ｏ 时 先 生 还 只 是 一 位 异 国 男 友 ， 广 州 的 地 铁 还 只 是 试 用 阶 段 ， 轻 狂 年 少 还 总 嫌 圣 诞 游 戏 不 够 圣 诞 … … 可 转 了 半 个 地 球 ， 怎 么 圣 诞 还 是 离 我 如 此 地 远 ？ 怎 么 我 竟 如 此 地 失 魂 落 魄 ？ 在 这 平 安 的 夜 。

　 　 “ 爱 尔 兰 咖 啡 吗 ？ ” 侍 者 还 是 有 礼 貌 地 等 待 着 。

　 　 “ 不 ！ ” 我 不 要 咖 啡 ， 请 不 要 ， 尤 其 在 这 刻 。

　 　 这 夜 ， 我 要 回 家 煮 一 壶 好 茶 ， 而 后 ， 窝 进 摇 椅 里 ， 把 旧 段 日 子 里 尘 封 的 记 忆 ， 一 辑 一 辑 的 倒 影 回 来 。 在 这 个 宁 静 圣 洁 的 夜 ， 是 给 自 己 最 好 不 过 的 圣 诞 礼 物 。

〔完〕